Círculo

São dos poetas as palvras que ninguém diz,
um aprendiz de várias coisas,
da insensatez de um rosto triste,
das coisas que não existem,
do corpo imóvel ante a brisa do perfume de alguém.
Poetas.
Vivem instantes com rédeas,
com um "que" de suficiência,
de desmedida alegria ,
intensa.
Poetas.
São só instantes, não a busca.
De vários versos,
uns loucos,
tristes,
os que respiram pouco,
palpitantes,
alucinados,
acinzentados.
Esfoliando a palavra.
Refinando, se afinam.
São de começo e fim,
Não são óbvios, ora vivem de poucas opções.
Vão do mais humano ao mais profano,
com traços divinos,
a céu aberto são inteiros.
Coloridos,
doloridos,
refeitos.
Retornam as palavras que ninguém diz,
sempre um aprendiz.
Poetas e seus versos,
se entendem bem.

Impasse

Me chamam voz,
quando meu choro ecoa,
forte e dolorido e abandonado.
Me chamam luz quando só se vê sombra,
e algo me foge entre os dedos.
Vacilantes dias inacabados.
Me chamam flecha quando sou certeira,
e a palavra é rápida,
e o efeito cala.
Me chamam tanto quando não estou perto,
e na distância, só quero paz.
Sou dona da voz,
das coisas que viram história,
das casas,
das roupas e das tentativas.
Vi minha vida em caixas,
em copos,
pelas prateleiras,
em gavetas,
nas idas e vindas de um lugar quieto, eu.
No entanto é verdade,
o caos silêncioso,
é mais gritante do que qualquer som.