Essa menina

Ela é assim gosta  ficar só nas suas condenações, de pés cansados e mãos seladas, posição para as inglórias pelejas da sua alma...quando vê dá de frente consigo na imprecisão mais aguda e mais lancinante que nessas horas falta poesia, porque poeta sabe como encarar nó na garganta, ela não.

Ela é tecida de doçura e fel, fica sisuda sem  forças  pra sorrisos, sem pernas para o perdão, caminhar custa o dobro de cansaço, e gente teimosa, ela sabe, empaca num azedume mais além.

Ela é tecida de teimosia também, dessas mais marotas, mais transgressivas que vai burlando a alma e criando casca, e nessas horas sabe: "não é flor que se cheire"...

Solitude ajuda  a se achar quando se perde em si, é  dessas que ficam dias em "seus porões" entre remoer e refazer desafetos, numa tecelagem sem fim de fios tantos que até se encanta com eles, mas também são neles que se enreda e nessas horas também sabe que nó não é laço.

Ela que vai da tagarelice ao silêncio em segundos, sai demolindo seus muros com as vértebras aos estalos como se do nada estatelace no chão feito fortaleza ruindo, feito areia varrida de ondas, feito olhos represados transbordando pelos cantos igual chuva quando termina de chorar, escorre aquele fiozinho de água, fino e longo que não tem quem não repare.

Ninguém doma um coração de poeta, tão pouco o dela que é feito de "interminável", de coisas que não acabam assim de ontem para hoje, porque pra ela nada começa de hoje para amanhã, custa tempo e é preço pago.

Há quem se encante com seu jeito de bruma discreta, tom de voz e outros quetáis, mas tarefa difíicl é o todo dia, há quem diga também que não é qualquer um que aguenta essa "grelha na pele", não sei.

Ela é feito duas, mas é uma. Uma que é brandura e sensatez e a outra que é só loucura e acidez, e só quem descobre a alquimia dessa mistura, sabe quem ela é!

Essa menina...

Trilha sonora

Este indomável que mora dentro de mim,
vai ao seu compasso feito dança desajeitada,
como se fosse a primeira vez,
seu primeiro sopro,
seu primeiro assombro,
seu primeiro amor...
Inclemente até, por desprezar razões e ritos,
promotor do caos de tão liberto,
é também a causa da calmaria que me chega lenta  e certa,
quando só disso preciso.
São dele as fontes da vida, e do tudo o que guardo,
a ele guardo mais,
eu tento.
Invento jeitos e modos e tempos, desdobro verbos,
disfarço o rosto,
mudo de assunto, mas ele, indiscreto não é dado ao
desejado silêncio.
Ora não combinamos ele e eu, e pareço não ter  o tamanho
e o espaço para tudo o que me propõe, do tanto que não aceito,
parece que só sabe apertar-me o peito,
corar-me a face,
me provocar esse ousado que vive em mim...
Descompassado só se ajeita quando eu cedo,
dou ouvidos,
acredito.
Esse meu coração é assim um  atrevido conselheiro!