Prefácio

Estou aqui nesta briga,
obrigo o verso a curvar-se,
atar-se na minha frase.

Esqueço que é livre, que vive por aí pelo vento,
desprendido,
meio à toa,
ora capturados,
e refens das páginas dos livros.

Quem disse que os versos estão presos nos livros? São sombras, deles ali.
Estão por aí,
nas paixões desmedidas,
nas canções dos felizes,
nas cicatrizes da vida.

Nos livros, ficam os versos "escravos",
tem fim, tem começo, tem preço.
Poetas também são carrascos?
sem piedade, sem dó?
Fazem livros, ajuntam pó.

Versos são livres,
são sós,
são palavras a esmo, recolhidas por olhos atentos.
Não há donos de versos,
há diversos versos sem dono,
sem livros,
sem linhas.
Andam livres de poetas tiranos.

Estes que faço só ficam um pouco e se vão.
Estão libertos.
Em vão é essa briga que faço? Mas faço.
Quem sabe, enquanto brigo, um verso de paz venha
e fique comigo.
Em tempo, faço um livro,
desejando que cada trecho habite a fala,
a sala,
a alma de alguém e não só as suas estantes.