Vaidade

A palavra é minha.
Livre vai no vendaval de uma vida.
Chega, descansa um pouco, mas segue sem disfarces.
Quando é, basta ser!
Quando se oculta, basta calar-se!
Quando grita, basta um lamento e no momento único do verbo, desfalecer.
Recuperada segue a palavra até ser tatuada no papel...
Se escrita, aprisionada!
A palavra é livre em sua valsa própria de escolhas.
Se ficar terei comigo, os que leram alguns versos...
Seguindo, me levará aos que nada sabem de mim.
Posto que é a palavra livre, então sou eu a prisioneira.
O que importa não é ser poetisa.
Importa, deixar rastros...