Prisão

Versos, sei que não morrem, só ficam por fazer.
Nestas gavetas há vários deles.
Pela metade, com uma única palavra, outros avessos.
Papéis rabiscados de tentativas.
Quando são terminados vira uma festa entre nós, poeta e verso.
Comemorações, perdão e registro.
Estabelecemos a paz do nascimento.
Pensando sobre os versos,ainda falta uma coisa...
Poesia e palavra, sem um leitor, morrem rápido.
A guerra começa.
Poeta que ama o verso,
Leitor que não os entende.
Rasgados por vezes, são feitos de dor e espera.
Leitor que não os entende.
Tirados da poeira, lavados e refeitos.
Leitor que não os entende.
Mesmo não tão perfeitos, filhos amados.
Pedaços de alguém.
Leitor que não os entende.
O poeta e seus versos são refens de todos os olhos.
Quem há de estabelecer o perdão agora?